Etiqueta: Versos

Contigo no escribí

Contigo no es solo escribir una historiaque rebosante de astucia se esconde hibernando,llena de principios infinitos que acabanentre el todo y el nada,  en gris de tono azulada,escondiendo teorías infundadas de un futuro siempre incierto,entre la primavera y el invierno,  entre un barco y su anclafondeando en mar adentro. Contigo no es solo un relato… Seguir leyendo Contigo no escribí

Precipicios

Me enamoré como quien se asoma a un precipicio por primera vez y solo ve el golpe, no la aventura de amar a otra persona con la que pasar las vidas que hagan falta dentro de la suya. Mi grito favorito es el silencio y dejar las cosas pasar, y pasar hasta que se terminan… Seguir leyendo Precipicios

Madrugadas

Siempre lo mismo: sepulto el día lejos de tus brazos y vuelve el papel en blanco el color rojo de tus labios y la muerte en las agujas del reloj. Despierto sueño con tu pecho desnudo balanceándose sobre los destrozos que un día dejaste, y que hoy vuelves para enterrar. Te desnudo de piel y… Seguir leyendo Madrugadas

Fieras

Sobrevivo al hormigueo originado por el roce de tu piel al compás de cada uno de los latidos que marcan los segundos de vida que le quedan a la noche mientras caigo en la cuenta—al ahogarme en tus ojos— de que has matado a más fieras que alimentado recuerdos. No dudo en abandonarme de toda… Seguir leyendo Fieras

Primavera

Y llegas tú —no la primavera— con las ganas de chapotear los charcos, de reír bajo las nubes, de hacer la vida un domingo, dándome las ganas de quedarme donde tú plantes las flores. Y pisoteas las ruinas de la ciudad entristecida porque la última vez que te vio llorabas mientras matabas sus girasoles. Ahora te… Seguir leyendo Primavera

El callejón.

Volveremos al lugar donde nos conocimos pensando que no queda nada por conocer, un callejón que lo guarda todo: el miedo de sus labios el miedo de mis manos; dos sonrisas perdidas por no tener el valor de saltar hacia otro cuerpo. Felpudos mojados, lluvia, una ciudad de dos habitantes con tanto ruido interior que… Seguir leyendo El callejón.

Ella.

Ella es una nube en mi pecho de las que no traen días grises. Le encantan las alturas, el vértigo, y la sensación de dejarse llevar como si la vida no fuera con ella. A menudo grita, estalla baja y desaparece. Vuelve; vuela. Se va, o aparece. Le gustan los paisajes tristes, por eso me… Seguir leyendo Ella.

Versos

Déjate de rimas, de metáforas y de eufemismos. Deja de buscar el número de sílabas adecuadas y limítate a recitar(me). Recítame tus mejores susurros, tus mayores gemidos, tus setenta y dos pulsaciones por minuto. No necesitas palabras para activar el magnetismo de tu piel contra la mía. Escríbeme en pasiones, en fugas no menores, en… Seguir leyendo Versos

Lamentos de un violín quebrado.

Qué decirte que no sepas, Si ya sabes desde hace tiempo que no toco. Que tengo las emociones anudadas en mi garganta  Y vuelan como alteraciones escapando de mis vértices. Soy un violín desafinado,  A un golpe de que se me parta el alma  Con las cuerdas tensadas al punto de rotura.  Que estoy como… Seguir leyendo Lamentos de un violín quebrado.

Quizá vagabundo, quizá fantasma.

Cuántas almas vagan por esas calles sinuosas … Cuántos corazones rodean las esquinas, se arrastran por las aceras, en busca de una razón. Cuánta gente muerta en vida y cuánto ayer en este presente marchito, grisáceo, vacío … Cuántos caminan a nuestro lado, suplicando atención, rozando nuestras manos, esperando una única mirada. Pero ni siquiera… Seguir leyendo Quizá vagabundo, quizá fantasma.