Otoño.

Empiezo desde cero cada septiembre como quien muda la piel

por no poder mudar el alma.

Comienzo en soledad rodeada de este gentío que grita

porque también siente el hastío del otoño,

de sus hojas secas,

de la lluvia y el humo.

 

Ellos también sienten la soledad,

este bucle de inanición

que a nadie mata y por la que todos mueren,

que para mí

son hojas manchadas de tinta,

y lluvia y humo en las entrañas.

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Sara Buho

Sara Buho

No sé, escribo. Hay quien me llama musa y hay quien me llama artista; en cualquiera de los casos es una auténtica frivolidad.

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