ME CONFIESO. Casi treinta otoños ya, para comprender que un año no fueron cientos y cientos de días. Diciembre en un cajón, y huir. Huir de la sal, como se huye de las tinieblas, de la luz que cautiva a la bestia. Huir, con pasos cansados de medir en distancia. Huir, y gritar versos en… Seguir leyendo Cientos y cientos de días
Cientos y cientos de días
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