Como el suelo en otoño

Como el suelo en otoño con las hojas secas, tú, con la naturalidad más mecánica de lo cotidiano, vas coleccionado heridas. Acumulándolas estratigráficamente. Una encima de la otra, la pequeña siendo devorada por la que en su día fue abismo, la reciente siendo vestida con traje nuevo de otra temporada. La herida no se cierra. Tú no la cierras. La siguiente herida no se cierra. Tú no la cierras. La miras en tu mano, en tu boca, en tu estómago blanco, y la ves sangrar. La sangre, que no es vida. La ves crecer. Y sonríes. A la herida, al culpable, a ti. Y mientes. A la herida, al culpable, a ti. La sinceridad te abandona, pero recuerda, siglos después te escupirá en la cara. Y te hundes, cual ligera criatura, te dejas caer, te pierdes en ti. Cierras los ojos y quieres vomitar la palabra, aprietas las piernas y quieres gritar la palabra, te arrancas el pelo y quieres recuperar la palabra. Pero la absoluta nada, vacía como un ayer detenido, te recorre cada centímetro de humanidad y te levanta, con fuerza centrífuga; y te aplasta, con rencor acorralado; y te desconoce, con memoria entumecida. Y se abre una nueva herida. Y te declaras cobarde, te eximes de la condena, te ajustas al guión pretendido. Una herida, un fracaso. No aprendes. Olvidas

COMPARTIR EN:

Isa García

Isa García

De Almería, pero con un trozo muy importante de vida en Barcelona. Estudió Historia y Antropología, y trabaja en lo que puede y no en lo que quiere. Escribe para respirar y respira para escribir.

Sigue la cultura

Suscríbete a nuestra newsletter para estar a la última en las noticias culturales de dafy.magazine

logo_iso_dafy_magazine_2022

Dejar un comentario

Tu dirección de correo electrónico no será publicada. Los campos obligatorios están marcados con *

Más entradas

Arte

FUEGOS ARTIFICIALES

Somos fuegos artificiales. Salimos despegados de la tierra hasta tocar el firmamento, como en una carrera de bólidos alocados sin gps. Dos cohetes

Leer más »