Etiqueta: carlos gómez

Precipicios

Me enamoré como quien se asoma a un precipicio por primera vez y solo ve el golpe, no la aventura de amar a otra persona con la que pasar las vidas que hagan falta dentro de la suya. Mi grito favorito es el silencio y dejar las cosas pasar, y pasar hasta que se terminan… Seguir leyendo Precipicios

Madrugadas

Siempre lo mismo: sepulto el día lejos de tus brazos y vuelve el papel en blanco el color rojo de tus labios y la muerte en las agujas del reloj. Despierto sueño con tu pecho desnudo balanceándose sobre los destrozos que un día dejaste, y que hoy vuelves para enterrar. Te desnudo de piel y… Seguir leyendo Madrugadas

Primavera

Y llegas tú —no la primavera— con las ganas de chapotear los charcos, de reír bajo las nubes, de hacer la vida un domingo, dándome las ganas de quedarme donde tú plantes las flores. Y pisoteas las ruinas de la ciudad entristecida porque la última vez que te vio llorabas mientras matabas sus girasoles. Ahora te… Seguir leyendo Primavera

El callejón.

Volveremos al lugar donde nos conocimos pensando que no queda nada por conocer, un callejón que lo guarda todo: el miedo de sus labios el miedo de mis manos; dos sonrisas perdidas por no tener el valor de saltar hacia otro cuerpo. Felpudos mojados, lluvia, una ciudad de dos habitantes con tanto ruido interior que… Seguir leyendo El callejón.

Intimidad

No tengo miedo por verte aparecer en mi vida, de nuevo, buscando lo que ya sabes que no vas a encontrar. Ni si quiera me queda café para no soñarte, ni cerveza para que te necesite. Solo necesito un domingo, una tarde a solas conmigo, un día entero sin ti, un abrazo que no duela,… Seguir leyendo Intimidad