Etiqueta: Poesía

EN SU LADO IZQUIERDO

Que no te vayas más lejos de donde hace frontera mi piel con el resto del aire cuando me halle abatido porque mis orgasmos hayan sucumbido a la locura de tus manos. Que me abraces por detrás y sostengas mis miedos y mis suspiros mientras batallo entre irme o quedarme en tu pecho a vivir… Seguir leyendo EN SU LADO IZQUIERDO

La Boca del Silencio

Los silencios otorgan lo que las miradas cosechan. La servidumbre de callar ante monumentos artísticos, tales como un beso de amor o de sexo, acechan corazones palpitantes escuchados por mujeres y hombres posando orejas sobre pechos, y el vello invisible de poros encendidos despierta a la luna entera o llena que vigila impaciente la respiración… Seguir leyendo La Boca del Silencio

Él

Hace un año lo sombrío se cernía sobre mi con las oscuras siluetas del pasado los días transcurrían sin anhelo alguno como largos inviernos, el sol oculto entre la niebla pero presentía que algo que cambiaría mi vida iba a ocurrir. Él me encontró llorando en las escaleras de un lugar que no me ayudó… Seguir leyendo Él

Madrid es ella.

Modelo: Laura Cifre Fotografía: Marina Dominguez Nicolau

Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid. El verso más bonito de Gran Vía. La boca más hermosa de Malasaña. Los ojos más tímidos de los cines de Callao. La cabeza más heavy que había pasado por Argüelles. La cintura más bonita que veías por el metro. Las piernas más largas de… Seguir leyendo Madrid es ella.

Recuerdos de Abuelos

Merced de cuentos contados, historias del pasado, que rebosan nostalgia idónea, que mece la vida y las cosas, que simplifican los seres y amplifican la memoria. Gozan de soledad y amor, de emoción y compasión, aprovechando minutos perdidos, acomodando instantes soñados, queriendo saber lo que no saben. Los abuelos callan sin permiso, y alcanzan el… Seguir leyendo Recuerdos de Abuelos

Cuando me vaya

Algún día quizá, me iré. Como quien que no precisa del tiempo como quien que muerde y araña como quien no conoce el nombre de las cosas como la que es sombra y paréntesis como la que se llueve en los lavabos como la que entierra un muerto en sus zapatos. Me iré. Como la… Seguir leyendo Cuando me vaya

Dedos cruzados atrás.

Fotógrafa: Laura Rebollo

A veces me siento como un puzzle en manos de un imbécil. – Ray Loriga Había jurado no volver a enamorarme. Era un pacto. Como las promesas electorales del presidente del gobierno. Como las promesas matrimoniales de mi ex novio y su «noches entre las piernas de otra». Como las promesas de lealtad de mi… Seguir leyendo Dedos cruzados atrás.

Quizá vagabundo, quizá fantasma.

Cuántas almas vagan por esas calles sinuosas … Cuántos corazones rodean las esquinas, se arrastran por las aceras, en busca de una razón. Cuánta gente muerta en vida y cuánto ayer en este presente marchito, grisáceo, vacío … Cuántos caminan a nuestro lado, suplicando atención, rozando nuestras manos, esperando una única mirada. Pero ni siquiera… Seguir leyendo Quizá vagabundo, quizá fantasma.

Dos mil kilómetros

Distante pero cerca regresas en la noche cuando ya nada más que tú me importa cuando mi corazón te echa de menos hasta que duele. Se queja la tierra de mi lamento de océano y este amor, claridad vital en horas de muerte, tirita de frío en mi sangre desterrada como si preparara un viaje… Seguir leyendo Dos mil kilómetros

Los rusos me atormentan

La vida es esta ciudad llena de bares y yo tengo la sensación de haber visto ya demasiados culos de botella. Podría irme a casa, acabar con el día, volver a empezar otro con la misma historia. O podrías cruzar esa puerta, con espuelas en los tacones, haciendo que medio bar se gire a disfrutar… Seguir leyendo Los rusos me atormentan